La poésie est une lampe
Qui brille à mes pas chancelants
Qui éclaire les chemins ténébreux
De mon âme sacrifiée par la mélancolie

 

Quand tout se sent perdu,
Quand l’essence de la vie perd son sens,
Quand les fleurs n’effleurent plus midi,
Je prends ma plume aux instincts de vers.

 

Quand la nuit circule en plein jour,
Quand le crépuscule hante mon sommeil,
Lorsque mes lourdes larmes glissent comme des laves volcaniques,
Je choisis la poésie.

 

Sous le jupon de la poésie,
C’est là que pensées et émotions
S’unissent comme deux soeurs jumelles
Pour s’exprimer au coeur de mes cinq sens.

 

Sous le jupon de la poésie,
Je marie le réel féroce avec l’imaginaire souffrant
Dans un rythme solennel et paradisiaque
Pour enfanter de la bonne musicalité.

 

La poésie m’emmène sur la terre de mes ancêtres
Pour puiser de leurs richesses et de leurs vertus ;
Elle m’emmène sur le sommet du Kilimandjaro
Pour mieux retracer l’histoire de l’africanité.

 

La poésie devient un soleil salutaire
Dont les vifs rayons optiques
Pénètrent le fond du sensible de mon intérieur,
Et fait de moi aussi une lumière.

Je suis ce noir…
De la race des cheveux crépus
Qui tire son origine de la terre sacrée
Hébergeant le Congo, le Togo, le mali
Le Rwanda, le Zimbabwe, la Zambie
L’Ethiopie, le somalie etc.…

 

Je suis ce noir …
Vendu par l’Afrique
Acheté par le vieux continent
Et accueilli par le nouveau monde
Dès lors, je vis dans l’aridité de la solitude
Loin de mes ancêtres, loin des odeurs et des fraicheurs du Nil

 

Je suis ce noir…
Qui porte sous l’ère du temps dénudé
Des flots haineux et nostalgiques
Dans la mer bleue de mes pensées
Contre les vagues fumantes de l’océan Atlantique
D’avoir été complice dans la traite négrière

 

Je suis ce noir…
Qui a vécu des siècles
Couronnés de blessures physiques et mentales
Privé de droits et de devoirs
Privé de loisirs et de plaisirs
Privé de repos et de bien dans sa peau

 

Je suis ce noir…
Qui marie sous le même toit
Les voyelles d’oiseaux et les consonnes d’insectes
Pour engendrer le mot liberté
Sur une terre peuplée de nègres
Aux yeux de l’histoire universelle

 

Je suis ce noir…
Au sarrau grappé d’or
Éclatant dans sa tenue de combat
Qui porte le flambeau de la liberté
Dans les côtes ténébreuses de l’Amérique latine
Et le passé sombre s’eclate en particules de gloire !